Flores antisistema.

Son dieciocho

las flores que arrastro,

-las primeras ingenuas,

crecían felices-

cada primavera una más,

a la cual más indignada.

Sienten impotencia,

no saben cómo actuar

ante tanta violencia;

hasta el aire me pesa.

Atentas a la pantalla:

escaparate mundial que,

tan solo recuerda

a duras penas,

lo que les interesa.

¿Mundo conectado?

A ratos.

Inhalan este somnífero aire,

emitido por juglares

que sabiondos recrean

la bipartidaria lucha.

Hartas de fantoches;

de falsos reproches.

Flores antisistema

se manifiestan,
con un paraguas
bajo la tormenta.